Caramelo.

A veces la vida te sorprende, y como decía Sabina en una canción, ’se luce, poniendo ante tí un caramelo‘.

Uno de esos mentolados -motivo de este soplo de aire fresco-, cubierto de un rojo que sabía a cereza. Y lo sé, de buena tinta, por los rastros de un rojo acerezado que se olvidó en mi nariz.

El poder del pensamiento.

Cada uno de los acontecimientos que nos suceden a lo largo de un día cualquiera son, en gran parte, porque nosotros queremos que sean así. Puede resultar una tremenda gilipollez, pero es así. Podríamos decir que las cosas son como queremos que sean. Os podría decir que todo se basa en la física cuántica, en la elección de probabilidades pero tampoco es cuestión de enrrollarse hasta el punto de resultar empalagoso. Hoy no. Os lo intentaré explicar con un experimento que realizó el Dr. Masaru Emoto.

Emoto realizó un experimento que consistía en congelar un tipo de agua común en unas botellas. En estas botellas, antes de congelarlas, se había escrito una palabra cualquiera: ángel, demonio, amor… Otras botellas habían sido expuestas a diferentes canciones de Mozart, Bach… Y en otras botellas se habían grabado imágenes. Al congelarlas y fotografiarlas se dió cuenta que ninguna era igual, pese a que en un principio todas pertenecían al mismo recipiente (era el mismo agua).

Esto no quiere decir que una palabra, una imagen o una melodía puedan modificar el agua, sino que el fotógrafo (o el espectador) estaba, en cierto modo, influenciados por esa palabra, imagen o melodía y por lo tanto fue capaz de ‘modificarla a su antojo’.

Y la pregunta es: Si la mente, o el pensamiento es capaz de hacerle eso al agua… ¿Qué nos haremos a nosotros mismo?

Algunos ejemplos.

- Agua expuesta a música japonesa:

- Agua con la palabra Gracias escrita:

Una miradica bajo el mar.

¿Alguna vez habías visto a un pez reir? Es que me hace una gracia esta imagen… No me he podido resistir.

Y no tiene photoshop ni ná. Palabrita.

Ni morimos tanto ni del todo.

Permítanme frivolizar acerca de la muerte.

Es fácil. Se trata de ver el cuerpo humano no como uno sino como el conjunto de células que lo forman. Se sabe que dichas células se ‘mueren’ cada seis años.  Esto es, cada seis años tenemos unas células nuevas en nuestro querido cuerpo. ¿Somos entonces personas nuevas (en parte) cada seis años? Y si morimos… ¿Qué es lo que se muere de nuestro cuerpo, sólo los últimos seis años?. No sé tú, pero yo no pienso estar de luto cada seis años.  A pesar de esto tenemos un conjunto minoritario de células, conocidas como células germinales, que no se mueren nunca; son inmortales. Entonces, si son inmortales y no desaparecen nunca… ¿Qué se muere realmente de nosotros cuando morimos? ¿Siempre habrá algo de cada uno por este mundo? ¿Para el resto de los restos? Curioso.

Resumiendo, que como reza el título de esta entrada: Ni morimos tanto ni del todo.

El privilegio de una noche estrellada.

¿Eres consciente del privilegio que tienes ante tí al poder ver las estrellas una noche cualquiera?

No sé si te habías parado a pensar que dentro de unos… digamos 2.000 ó 3.000 años no será posible ver un cielo estrellado. Sabemos que el Universo está en constante expansión, por eso llegará el momento en que estaremos solos en la completa oscuridad ya que las galaxias ahora colindantes, no serán en el futuro más que galaxias lejanas imposibles de observar a simple vista (ni siquiera con un potente telescopio).

Creo que al menos en eso podemos sentirnos privilegiados. Acuérdate la próxima vez que veas una estrella cualquiera.